A minha mãe
Maria do Rosário Pombo, Dentro de mim so há Marão, Lisboa, 2016.
Dentro de mim so há Marão é o livro de poesia que a minha mãe nunca publicou. Fomos nós, seus filhos e netos que, cem anos após o seu nascimento, quisemos reunir os poemas que restaram da devastação a que a sua poesia foi sujeita, e publicámos, em edição de autor, um livro com os poemas que conseguimos salvar. O acontecimento - inaudito, inconcebível, inqualificável - que está na origem da destruição da maior parte da obra poética da minha mãe, está narrado no interior do livro, entre as páginas 29 e 30. A edição póstuma deste livro é, por isso, um gesto de amor e homenagem que, simultaneamente, procura interromper o desaparecimento a que a poesia da minha mãe foi condenada. Gesto esse que aqui é prolongado na edição online de livre acesso ao livro com os seus poemas.
A capa foi construída a partir de um desenho magnifico do seu filho, Sergio Pombo , tomando como base uma fotografia antiga. O livro foi organizado e editado por Catarina Pombo Nabais, sua neta, no centenário do seu nascimento, em 2016. Nele se reúne tudo o que foi possível resgatar da escrita da minha mãe: poemas manuscritos, versos dispersos publicados em jornais da época, textos de intervenção, algumas fotografias, alguns fac-símiles e outros fragmentos que sobreviveram ao tempo e ao esquecimento. Inclui ainda testemunhos das suas duas netas e do seu neto - Patricia Pombo Medeiros, Catarina Pombo Nabais e Marcos Magalhães Pombo - e um pequeno prefácio escrito por mim, sua filha.
Cartas à tia Adeliza - um episódio indelével que revela quem era a minha mãe. Tenho que arranjar coragem para o deixar aqui descrito.
“Diz-se que o luto, com o seu trabalho progressivo, apaga lentamente a dor. Eu não podia nem posso acreditar nisso, porque, para mim, o Tempo eliminou a emoção da perda (não choro), é tudo. Quanto ao resto, tudo permaneceu imóvel. Porque aquilo que eu perdi não é uma Figura (a Mãe), mas um ser; e não um ser, mas uma qualidade (uma alma): não a indispensável, mas a insubstituível. Eu podia viver sem a Mãe (todos nós podemos, mais cedo ou mais tarde); mas a vida que me restava seria infalivelmente e até ao fim inqualificável (sem qualidade).” Roland Barthes, A Câmara Clara